passo apressado
sexta-feira, 16 de setembro de 2011
As formas do fumo expandem-se numa calmaria intensa,
contraem-se pelo ar,
como se em constante trabalho de parto.
No fim não nasce vida, nem morte.
Apenas um cemitério de cinzas lhes fica para trás.
E eu vou-me com elas, universo adentro.
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