passo apressado

2012-01-29T00:44:00.002Z

nem tanto ser poeta

2012-01-15T00:36:00.003Z

despia-se.

se pudesse fazê-lo sempre, para sempre fá-lo-ia.

há poucos dedos para contar o quanto cansa ser-se sempre,

porque nunca chegamos completamente,

nem com o tempo,

nem

"and i told you,

you"

a falta da pausa entre as palavras, e das palavras,

a arrastar para becos escuros,

para a falta,

sempre,

de sempre,

de se despir.

2011-11-30T12:15:00.002Z

Encostava-se ao canto,

e ficava a contemplar a tinta a pingar, vagarosamente,

como se fosse a tela feita de tempo,

como se fosse ela ser feita de tempo,

como se o tempo pudesse ser matéria.

Como se a matéria do tempo pudesse ser (d)ele.

2011-11-27T16:17:00.000Z

se é tempo de parar,

o escuro,

mais vale que escuro fique.

2011-11-13T01:06:00.003Z

A cidade é agitada por turbilhões de fados, e as guitarras perturbam-me as cordas, as trajectórias pré ponderadas. O barulho do x-acto a encostar-se ao vidro da mesa onde pouso o ímpeto, faz subir-me pela espinha o alvoroço e o estranhamento, próprios de quem nunca se pressente.

Depois a negrura, para reaver a paz. O pão "nosso" de cada dia.

2011-10-24T22:09:00.004+01:00

e ele,

os veios (da madeira selvagem) que traz nas mãos,

e eu,

a espera (de sempre) que trago ao pescoço (de sempre).

2011-10-19T21:52:00.004+01:00

O quarto já não era o mesmo - na mesma rua, dentro da mesma casa- e o universo, dentro da sua finitude, havia-se desviado.

As palavras vinham chegando em correio desapressado, como se presas por fios muito pouco estáveis, cada vez menos reais e sempre mais longos- as linhas da mão a prolongarem-se, as rugas, com o tempo.

O espelho permanecia ao lado da porta, como se fosse, a qualquer momento, escapar ao rosto invertido.

Tudo no quarto parecia correr, quando o certo, é que sofria de uma quietude doentia.

2011-09-25T22:21:00.001+01:00

A porta encostada,

e o fim a chegar,

sorrateiramente,

o fim.

2011-09-16T19:48:00.006+01:00

As formas do fumo expandem-se numa calmaria intensa,

contraem-se pelo ar,

como se em constante trabalho de parto.

No fim não nasce vida, nem morte.

Apenas um cemitério de cinzas lhes fica para trás.

E eu vou-me com elas, universo adentro.

2011-09-16T19:33:00.005+01:00

Sentou-se, em jeito de vencida. A loucura trocara-a agora por um lar de terceira idade, onde olhares apartados contemplam mãos encarquilhadas hora sobre hora, eternidade sobre eternidade.

Ajeitou o lençol -o ténue frio de agosto começara a revelar-se, poros adentro- temendo vir a sentir-se. Tinha prometido anular tudo o que pudesse tocar-lhe, um acordo com deus, que era ela. Deixaria de sentir, para que pudesse saber-se, deveras. Deixaria de saber-se fisicamente, anularia o corpo de deus: o cálice estava entornado sob o chão do altar, as rendilhadas e frágeis toalhas embebedeciam-se com o corpo de deus, outrora vinho, outrora cacho, outrora semente, outrora nada. Nada. Perpetuamente, o nada. A falta de matéria, a ausência infinita dela, de tudo o que pudesse ser. Seria algo tão singular quanto lhe apregoavam, o silêncio do ranger do esqueleto?